一鼓作气，上降噪耳机，手机静音，锁后的衣柜里，在一床毯中间，关闭在黑暗的虚无世界，这东西是作者写作的敌人，同样的敌人还有纸笔之外的一切。

最近这段时间就是这样，所谓的创作低，最大的困扰就是对自己的作品不有信心吧。

沙发一隅不再声，浴室门再次被打开，固定，不再受风的迫害，自由摇摆，浴缸有些灰尘，洗手盆泛淡淡的下的腥味，好在窗并未关，通风尚可，直到死之前，外婆还是把房保存地十分净，她是个有洁癖的喜一尘不染的老人，洁癖的程度堪称一编辑对稿件的要求。

一边专注于修改已写的内容，另一边继续思考后续剧情，如果展顺利，当修改告一段落，新的内容就能自动产生，曾经这些事情是和吃饭一样容易的吗？

有些作者写书和饮一般容易，但林然不是，他提笔艰难，每个故事的开难，中间难，结尾也难，更困难的是，不得不面对自己的沮丧和失落，他对自己的作品不再有那十分烈的兴趣，被故事抓住，像士兵一般为故事一战到底，至死方休的情也寥寥无几。

不，这样的时候从来没有过，至少在林然上从未发生过。

会去思考那个噩梦般的难题——这样的故事是否有写来的价值呢？多一个这样的故事对这个世界来说有什么用呢？是不是不写来才是更好的？

“也许，只是错觉。”

“一定要集中注意写什么才行。”

神分裂一般，类似如此的怀疑和困扰，即使不去面对，不与人谈起，也越来越无法忽视它们，好像发了霉，令人厌恶的斑从光洁的肤里爬了来，越来越多，密密麻麻，无法视而不见。

回到熟悉的座椅，提起笔，鼻尖及纸张，墨涸的鼻尖发纸张的阻尼声，微微钩破的纸面是对主人不辞而别的抱怨，摊开的本上原本早该是密密麻麻整齐的文字，如今空的，可以撕碎后放锅里煮一碗面来。

假装不在意，扔下一句，浴室可以用了，我上楼去，抛下后的女孩，踏上仅有一人宽的楼梯，被虫叮咬般的心情挥之不去，那里似乎坐着一个失落的东西，一团茸茸的失落的东西。

抱着这样的决心，林然不再能够听到楼下的声音，连周围的世界也越来越小，最后，全的注意力终于沉浸在一方纸张上。

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迅速书写的受好像时间仅过去短暂的几分钟，等抬起时，光猛烈地照在书桌上，正午了，肚也有些饿了。!over

通读前一天写的内容，修改错别字，这些都还算简单，由浅地从错字到更为准确的用词，再到更为适宜的语法，一句句来来回回改了几遍，十分钟便过去了。